Sabia que escrevia bem como, certos dias, as palavras tropeçavam no ecran em desalinho. Era lida e ficava feliz. Era comentada e ficava contente. Às vezes, criavam-se laços entre ela e os outros, por afinidade, por experiências pessoais, que se repetiam invariavelmente na vida de outras pessoas como se estivessem escritas nas páginas dum mesmo livro. Quando apagava, magoava as pessoas. Sentiam-se abandonadas, traídas, quando encaravam o vazio, onde antes havia ligações…

Prometeu não apagar. Não apagou. Quis desistir. Desistiu. Mas continuaram a vir, a ler. Ficaram à espera. Amaldiçoou-se de não ter apagado. Também ela tinha ligações afectivas a esses olhares, que passavam pelas suas palavras. Capitulou. Ela decidiu voltar. Devagar, devagarinho…

Ela gostava de ver as palavras manuscritas. Brincava com as curvas, com as pernas finais enroladas. As palavras mentem. E ela sabia-o bem. Mentiam por cobardia quando não se assumiam. Enganavam quando tentavam seduzir sem mesmo o querer.

Eles viviam de afectos que também eram palavras. Discursos trocados entre olhares. Diálogos entre mãos que se tocam. Estórias que se criam entre perfumes. Romances que os corpos escrevem sobre a nudez, página branca do erotismo.

As palavras mentem, nem sempre escritas, nem sempre ditas, nem sempre trocadas.

As palavras mentem quando os afectos também mentem…

Conheceram-se,
um dia, numa feira de trocas
e decidiram deitar fora o supérfluo,
ficar apenas com o etéreo…